А все-таки это ИХ мир!




Нью-Йорк, 1925 г.
Кошка решила перенести через дорогу котенка. Движение приостановили...

В Петербурге метет. Ноль, снег мокрый, ветер - холодный...
Но мне вспоминается другой день. Такой же мокрый, метельный и холодный, но - почти тридцать лет назад, на Украине, под Житомиром. Мы жили в небольшом военном городке, вокруг городка стоял лес, а в город, точнее, поселок городского типа, вела единственная дорога. Вдоль дороги шла линия электропередачи на таких столбах с перекладиной, буквой Т... остались сейчас такие или нет, не знаю.
По этой дороге мы ходили в лес собирать грибы... Не одни, со взрослыми, одних нас за ворота военного городка никто не выпустил бы. Я запомнила гнезда аистов: на каждом столбе, буквально на каждом, было гнездо. Лес, старая каменная дорога, столбы и аисты.
Наверное, детская память что-то напутала. Прабабушка не могла ходить со мной по этой дороге, она не приезжала к нам в городок. Уже была слишком стара для дальних поездок. Наверное, это было на Ставрополье, откуда она родом... но на Ставрополье нет аистов и такого леса, Ставрополь - это степь...
Но почему-то я очень отчетливо помню, как мы идем по дороге, киваем каждому встречному аисту, я несу в руке веточки вербы и прабабушка рассказывает мне о Вербном воскресенье...
Прабабушка умерла,когда мне не было еще и пяти лет. Я плохо помню ее. Знаю, что у нее было восемнадцать детей, и они умирали, едва успев родиться; первой зацепилась за жизнь старшая дочь, моя бабушка, пятнадцатая по счету. Такое тогда было время.
Еще помню огонек лампады в красном углу, красным угол звался от того, что именно его первым видно от порога и именно там висели иконы; все мы в семье были неверующие - так нас воспитывали комсомол и партия,- но никто не думал смеяться над прабабушкой или мешать ей молиться. Она была невероятно добрым, ласковым человеком, мы любили ее. И, хоть втайне посмеивались над ее деревенской темнотой - в наш-то век космических кораблей жечь свечки перед иконами!- вслух не озвучивали, чтобы не обижать.
Жизнь развела нас. Сначала расстоянием - папу перевели служить в Забайкалье, затем - смертью - прабабушка умерла внезапно, в 97 лет, уснула и не проснулась, именно на Вербное воскресенье. Мы были в Забайкалье. Расстояние - огромное. Мама летала самолетом в Минводы, а оттуда - на машине домой, к своей маме; мы, дети, оставались дома. И как-то все очень быстро забылось - расстояние, время, проблемы... короткая детская память не хранит того, что не умеет понять.
Но лампада, зажженная прабабушкиной рукой, горит до сих пор.
Несмотря на бесконечные переезды. Несмотря ни на что.
Она с нами, пока мы живем и помним.
Вербное воскресенье для меня - день памяти. Связь времен, больших и малых.
Пока мы помним...

Метет, пляшет у фонарей, липнет на ветвях и проводах. Стонет ветреным заунывьем в небе. Это ярится мартовская непогода, это не хочет уходить зима.
Стою на Троицком мосту, смотрю на город, такой родной и такой неприступный. Серая метель, белая Нева, скованные гранитом берега. Простор необъятен, холоден и пуст.
Вот она бежит, невесомо вспархивая над затоптанным, расплавленным солью тротуара снегом. Симпатичная тоненькая девчушка, вся порыв, кудряшки из-под лихо сдвинутого набок берета...
Я встаю на ее пути.
Она бледнеет. Румянец становится чахоточным, губы белеют и шепчут неверящее:
- Т-ты?
- Уговор,- тяну инеистую руку.
Когда-то эта девочка попросила год. Один лишний год. Она плакала, когда просила. "Это же так мало, год! Что тебе стоит?",- говорила она. Сегодня год завершился.
Есть особые дни в году. Межвременье на стыке времен года. Именно в эти недекабрьские дни я иногда разбрасываю камни подарков. И собираю их обратно. Мое возвращается ко мне же. Извечный круговорот.
Присаживаюсь на парапет, смотрю вниз. Лед крепок и бел, не верится, что вскоре он изойдет трещинами и однажды солнечным ветреным днем со страшным стоном вскроется.
- А можно мне еще... год? Ну, пожалуйста! Я...
И начинается история. Что полюбила, что вот свадьба, что беременна наконец! Сколько их, таких историй, в этом городе, у этой реки... лживых историй, хотя иногда бывают и правдивые. Застывшее в каноничной красоте личико - всё порыв, глаза - наивные, такие честные. Пусть твой жених верит, девочка. Уж я обойдусь.
Сколько раз ошибалась с подарками.
И ты, моя хорошая, не исключение.
- Могу и так!- падает на колени, обнимает - и не может обнять, отдергивается, но упрямо стоит на своем:- Все отдам, все... еще только год!
- Все, говоришь,- раздумываю.- Обмен? Год на год. Ты - мне, а я - тебе.
- Да-да-да-да!
Тянет руку и на этот раз наши ладони встречаются.
...Ветер бьет в лицо и он - холодный. Снег - мокрый, воздух - влажный, с привкусом морской соли. Я не существую больше, я - живу. Подзабытое чувство, и такое яркое, такое полное...
- Обманщица!- кричит метель моим бывшим голосом.
Смеюсь. Смех колокольчиками летит на ветру.
- Уговор! Год мне, год тебе. Только мой год - первый.
- Нет! Нет!
- Взаймы живешь и еще торгуешься?
Тишина. То-то же.
Иду, бегу вдоль реки, навстречу разрывам в тучах, навстречу первым робким просветам солнца. Год, целый год! Троицкий мост разлучил нас, но он же сведет опять. Через год.
Год - это так много...

Она не Маргарита, но первыми лихорадочными днями бродит по городу с мимозой в руках. Южные вёсны буйны и с фантазией, соперничают меж собой капризами и ювелирной четкостью внезапного льда, но победительниц нет, как нет аутсайдеров. Лишь цветы на руке, всегда левой, неизменно желты, химическая завивка безупречна и лак подобен капелькам крови.
Не-Маргарита идет неспешным шагом. Город бросает ей под ноги свои первоцветы. Синие оконца луж брызгают солнечными зайчиками. Сугробы нехотя разлагаются на соль, песок и воду. Ветер радостно сушит асфальт...
Деревья голы и неприветливы, их радость еще вся впереди. День показывает времена года, по одному и кучкой: снег, дождь, туман, желток солнца сквозь низкие облака, внезапная пронзительная синь и снова бестеневая осенняя серость. Ветер несет горькую соль близкого моря
Лица людей одинаково серы. Где-то среди них бродит с той же самой неприкаянностью ее Мастер. Город прячет его. Уводит центральными проспектами, скрывает глухими переулками, затирает нерожденной листвой своих парков и скверов. Иногда эти двое все же встречают друг друга.
И, не узнав, проходят мимо.
Мимозы отправляются в бак. Не-Маргарита возвращается домой. Зеркало беспощадно отражает пергамент сухой кожи, запавшие глаза и набрякшие веки, девичью улыбку и умирающую задоринку взгляда. Даже в Зазеркалье места идеалам нет .
Двенадцать месяцев спустя придет новая весна...

- Мама, а на мне можно блины печь!
- То есть?
- Я - печка! Электрическая и доменная.
Так. Начитался папиных книжек. Папа сынуле тайком эти показывает, как их там, интрегалы и прочую фигню. Ну-ну.
- А блины разве в доменной пекут?- сомневаюсь.- Может, включим обычную, нашу, Бош которую?
- Не. На мне давай. Я сегодня работаю Солнцем, выдаю теморядерные реакции.
- Термоядерные, сынок.
- Ну, термоядерные... А они горячи-е...
А, зараза. Так и есть. Действительно, хоть блины на нем выпекай.
- Сына, ты попал,- говорю.- Счас будем в твой реактор стержни замедления вставлять. Свечи с парацетамолом!
- А-а-а-а! Не надо!
- Щаз тебе. Стоять!
Грипп-с.
Догнали...
Но просто поразительно, как восьмилетние молодые люди не воспринимают такую температуру! Сынуля же совсем недавно, пять минут назад буквально, был в коридоре паровозом, летательным аппаратом и метрополитеном в одном лице!

На самом деле...
Исходя из опыта.

Наиболее страшный человек в этой жизни - это наблюдатель-флегматик. Просто потому, что он эмоционально вовне. Он контролирует свои эмоции. Их либо нет, либо они тотально подавлены. Такой человек молчит, и молча - наблюдает. И наблюдает. И наблюдает...
И вы никогда не узнаете, что у него на уме, о чем он думает, что планирует, какой он есть на самом деле. Он предпочитает не болтать, но - действовать. Ставить всех перед фактами. По принципу: легче получить прощение, чем разрешение.
Люди же эмоциональные, темпераментные, взрывные - находятся под тотальным контролем, сами о том не подозревая. Они кричат, они шумят, они считают, что ставят кого-то на место своим криком и хамством, - как вариант - ходят на митинги, и на митинги тоже, да. Не представляя и даже не догадываясь, что делают они только то, что желает наблюдатель, нет - Наблюдатель, скажем даже так, с большой буквы. Он дергает за веревочки человеческих эмоций. Умело, знающе, цинично. И люди ведутся.
В общем, чем глубже кто-то погружен в какой-то болезненный, цепляющий за эмоции, водоворот, тем меньше у него собственной воли и собственного выбора. Он уже ничего не решает, решают ЗА него. Хладнокровно, цинично, как левой пятке захочется.

Вот ведь и выборы... Понятно, честными и справедливыми они будут только для тех, чей кандидат победит. Всех остальных задушит жаба. Но жаба - холодненькая, пупырчатая, с отакенной пастью! И они- даже не они, а те, кто стоят за ними, Наблюдатели, которые всегда в тени,- они будут умело дергать за ниточки эмоций народного гнева - долой победителя, он смухлевал!
Что ж...
У нас есть прекрасный шанс завтра полюбоваться на - (а кому-то и реально попрыгать на ниточках, внося свой вклад в кошёлку того или иного Наблюдателя) - сотворение Истории.

И - да, свой долг гражданский я исполнила.

На самиздате завершился конкурс Высокие Каблуки номер 3.
Это здесь: http://samlib.ru/w/wysokie_k_2/

В целом, конкурс слабее предыдущего. Но некоторые рассказы запомнились.
Прежде всего.
Дядя Ося - http://samlib.ru/w/wysokie_k_2/dydyosy.shtml, победитель номинации Мелодрама.
Спорный рассказ - это не мелодрама. Занял первое место вопреки конкурсным принципам. Но... зацените язык! Мир! Дух и букву этого текста!

Победитель журейского списка (голосовали мы, участницы) - рассказ Даши Абоян Жил был художник один http://samlib.ru/w/wysokie_k_2/paint.shtml

Рассказ интересный, плавный, символичный! Первое место ему поделом.
Второе место журейского списка - рассказ Ники Тэллэ - Ани К.http://samlib.ru/w/wysokie_k_2/anik.shtml
Великолепный рассказ! Точно подобраны детали, каждое слово играет на образ, любовь девочки к трудной профессии циркачки, цирковая династия, слоники ,ах - эти слоники! Маленькие безделушки и - смертельно опасный номер с настоящими слонами. Склоняю голову перед мастерством автора!

Особое слово рассказу Яблочный мармелад http://samlib.ru/w/wysokie_k_2/pijawka.shtml
Мне он понравился своей целостностью. И тем, что таки о любви - а как же, мело же драма!, но полностью без сахарных соплей - суметь было надо так! Респект автору.

Номинация Иронический детектив... Победитель - Рыбка http://samlib.ru/w/wysokie_k_2/a0ry.shtml напоминает Хмелевскую ,первое что в голову лезет - повесть Что сказал покойник, но не сюжетом напоминает, а совершенной же фантастикой. Ну не бывает такого в жизни, ну убейте же меня веником - не бывает! И тем не менее...
Вообще,номинация иронического детектива оказалась слабее и меньше по количеству чем номинация мелодрам. Трудный жанр. Несмотря на всю его кажущуюся легкость...

А что же я?
Второе место в номинации Мелодрама. Рассказ Птица http://samlib.ru/w/wysokie_k_2/_aero.shtml
не стыдно мне за него. Не стыдно! И в обратном - не убедите...

Ах да! конкурсу дарили подарки! Мужчины, ибо им играть в конкурсе низ-зя, это конкурс дамский и только дамский. И - девушки тоже. Одной девушке - моей, чего таить, подруге и сестре по духу Марии Ермаковой - захотелось подарить конкурсу фентези. Знакомьтесь: Три лица Нарлина http://samlib.ru/e/ermakowa_marija_aleksandrowna/trylicanarlina.shtml
Цепляющая вещь. Прочитайте, не пожалеете.

В целом, конкурс прошел достаточно благоприятно. Эпических срачей не наблюдалось, что только в плюс...
Будем ждать Высоких Каблуков-4!
Может быть ,родится рассказ ,может быть, и нет ,но уж всяко приду. Не поучаствовать, так потрендеть!

Нет, я не пишу сейчас стихов. Иногда мелькнет в голове строчка. А дальше рифма не идет.
Настроение другим словом просто не передать. Не грустится и не печалится. А именно - февралится.
Потому что февраль.
Потому что потеплело с минус двадцати восьми до минус пяти.
Потому что пошел снег.
Пушистый, влажный, февральский снег. До весны еще далеко, да и, говорят, она будет поздняя.
Я подумала и провела малость ревизию по этой вот гостевой. Убрала потерявшие актуальность перепосты. И задумалась.
В доме должен быть порядок.
Никакой пыли, никаких мух, тараканы - только отборные, собственного генеза, крысы... нет, вот этих - ну их, пусть лесом идут. Во - мыши пусть будут. Пусть шкребутся под деревянным полом, в такт тиканью огромных, прабабушкиных еще, ходиков. А как совсем обнаглеют - заведу кота.
Самовар, выдержанный сок виноградных ягод, собственноручно изготовленный коньяк...
Песчаный пляж на берегу залива и сосны, аж до неба каждая.
Я хочу жить так.
Хотя бы в виртуальности.

... и именно поэтому Фобос-Грунт упал в океан.


Павел Глоба выдал щаз по зомбоящику.
Интересно, он это серьезно?

Скоро Крещение. Ребенок пришел из школы и сказал: учителя говорили - в ночь на Крещение вода становится святой и можно просто открыть кран, набрать воду и эта вода будет святая. Вариант: выставить емкости с водой под открытое небо, и этого будет достаточно.

Нет, не достаточно.
Не все так просто, увы.
Сама по себе вода святой не становится. Необходима коллективная молитва верующих. Присутствие в храме. И, конечно же, серебряный крест, освящающий воду. Для верующих важен факт сопричастия к давнему крещению Христа в реке Иордан, атеисты же должны знать - серебро убивает болезнетворные бактерии. Поэтому святая вода и считается целебной (вариант: смертельной для вампиров!), она не протухает и может стоять очень долго, не теряя своего вкуса.
Где в водопроводной воде серебро? Не говоря уже о таинстве.

У первоклассника очень высоко доверие к учителям. Мой православный ребенок, ребенок, знающий Евангелие с самых пеленок, поверил учителям. Мне стоило большого труда объяснить, стараясь при том не подорвать авторитет учителя, что такое представление о святой воде не правильное.

С пятого вроде бы класса должен быть этот религиозный предмет, я так понимаю. Но кто будет преподавать его? Священники? Тогда школа перестанет быть светской и надо ее называть соответственно той конфессии, чьи священники будут преподавать. Мирские преподаватели?
Которые о любой конфессии расскажут на таком же уровне, как и о Крещении Господнем.
Хорошо, что нам, родителям, можно выбрать, что будет изучать ребенок. Основы религии или основы мировой этики.
Мой сын будет в школе ходить на этику.
А о православии лучше пусть ему рассказывают те, кто в теме вопроса. Воскресная школа при церкви, например.
Так я думаю